* * *
Тут и жить бы в шалаше нам
за межой беды.
В равновесии душевном
различать следы,
потихоньку старый мусор
скармливать огню,
и женою звать, и музой -
всё тебя одну.
Без вещей и завещаний
быть бы навсегда,
где на отмели песчаной
белая вода.
Где полощут ноги сосны
голые свои,
и вдали шумы насосной
словно корабли.
Лес - сухой, послевоенный,
в яминах и рвах,
светлый, спелый, соловьиный,
с пеплом на губах -
нас напитывает хвоей,
ветром и смолой.
Звук сосны и запах воли
ловит наш малой.
"Вся застывшая река
состоит из молока?"
...Ты выходишь на обрыв,
плечи белые открыв.
Ты выходишь, как русалка,
ноженьки в песке.
Уместился Старый Салтов
на твоей руке.
Кто там в ракушке зелёной?
Протяни ладонь!
Что творится с населённой,
розовой водой!
Этот лес не тронет осень.
Всё равно, любя,
буду в отраженьях сосен
узнавать тебя.
Тут остаться по душе б нам:
я, малыш и ты -
мы одни в лесу волшебном
у большой воды.