Попытка фэнтези
Прости меня. Секунду, две и три
усталыми гляди светло и странно -
и лучиками света изнутри
сквозь тучевые пасмурные страны
мою муру да бучество прозри.
Там по холмам бредет устало лошадь.
Там мир дубов и золотой травы.
Земля больших детей светловолосых,
где счастливы все беглые рабы.
Страна стрекоз. Ковыльный дух в степях.
Но солнца там не будет без тебя.
Мне нечего тебе пообещать,
перед тобою нечем оправдаться.
Мне времени невзрачная печать
рябую шкуру заклеймила с детства.
О себялюбец, - в ужасе скулю, -
не признавайся, что на самом деле
туманы ядовитые разъели
последнюю плывущую скалу,
а на скале в последнем терему
последний пал скудобородый воин,
и вражий заправила недоволен,
что сброд никак не сунется к нему.
И только где-то в дальних тростниках
оборванный таится пастушонок,
и друг его - печальный лягушонок,
и мелкий дождь не кончится никак.
Я жизнь свою придумал не ахти...
Но есть и в ней легенда о пути.
Легенду знает каждый человек,
и пастушонку мама напевала -
у носа поправляя одеяло
и паутинку отводя от век:
"Настанет век, и всё накроет тьма.
И год, когда разрушится основа.
И день, в какой отступит сила слова,
и час, когда устанет жизнь сама.
И сила тьмы пребудет над тобой
со всех сторон, и в сердце заползая,
так ненависть затребует банзая,
что и без ног погонит на убой.
И вот тогда.
В последний полумиг.
Когда мечтать не сможешь - слишком больно.
В твои дождем затопленные бельма
заронится незваный рыжий блик.
На дно души спасеньем упадет,
где спит росток, беспомощный зародыш.
И ты в траву оружие уронишь,
и мир закружит вспять, наоборот."