ИВАН ЮТИН

"Ныне выгнавший поллитру,

боже, был бы й завтра сыт!" - 

дымным столбиком молитву

под небесную палитру

тянет антрацит.

​

Там последние отзимки,

воздух - пей да ешь!

Ты же, в небо капнув синьки,

в царстве пыли и подземки,

боже, сына мне даёшь!

​

Это труд нечеловечий.

Это вынести нельзя.

По щеке скатилась в вечность

новой матери слеза.

​

Что лелеялось, растилось,

что просеялось само,

ныне - господи, прости нас! -

благословлено.

​

Вымирает мой народец?

Слобода моя слаба?

Посмотрите-ка на Родю.

Он сильнее, чем слова.

​

Сей комок живого счастья,

слизи, грязи и воды -

помощней кровавой власти,

мрази и беды.

​

Будет он, как я, дурея,

праздновать весну,

к небу возносить деревья -

видно по всему.