top of page
* * *
Наверно, здесь и нету никого.
А там остался беспробудный мальчик -
стоит под козырьком и курит молча,
немного кверху голову задрав.
Ему сейчас, пожалуй, тридцать три.
Его подошвы тонкие истёрты.
Он разминает "Беломор" настырно
и сплёвывает с губ табачный лист.
Он ходит по заросшим адресам,
передаёт помятые пакеты,
и по брусчатой улочке покатой
наощупь возвращается назад.
А там колдует девочка одна.
Скорбят о трудной старости ступени,
в стекле зелёном из-под пьяной пены
дрожит цветок у синего огня
и, распускаясь, смотрит на меня.
bottom of page